Dicen que ha muerto el Rey del Pop, o su caricatura, o la versión algo [ir]real del mito del juguete roto. Yo me quedo con que ha muerto EL GRANDE; el único que nos quedaba aunque ni siquiera estuvieramos seguros de eso.

Tuve la inmensa suerte de verle en directo en agosto de 1988; en el Vicente Calderón de Madrid. Una cita no buscada, fruto de un sorteo en una tienda de Vitoria; al comprar unos tirantes tipo Madness por 400 pesetillas de la época. Las casualidades tienen estas cosas; te encuentras lo que no estás buscando y a mí me salió al paso Michael Jackson; de forma bastante indiferente.

Pero la indiferencia casa mal con Michael Jackson y en las gradas del Calderón descubrimos [algunos/as] que uno puede cambiar de religión, de color, en menos de dos horas.

De aquel concierto volví a casa con un póster enrollado bajo el brazo; hoy, 21 años después, sigue pegado en la puerta de mi habitación en casa; en la casa que no habito desde hace 12. Se ha aferrado a ella y nadie se ha atrevido a quitarle su espacio; forma parte de la familia. Ahora, la noticia de la muerte de Michael Jackson no me ha llegado por la prensa, ni por televisión, internet o radio. Ha sido mi madre. Ha cogido el teléfono para decirme que el "chico" del poster eterno ha muerto; dice que le da pena "...con lo joven que era..."

Pero las dos sabemos que mañana, de nuevo, ella entrará en la habitación a hacer limpieza, verá de nuevo esa imagen de hace 20 años y sentirá que todo está en su sitio; incluso el propio Michael Jackson; sea donde sea.

Marisol B.